La suave brisa, el fuerte viento.
La dulce risa, el cruel tormento.
Mil sensaciones pasan por mi alma, sin dejar huella.
Porque esta muerta, pues todo falla.
El amarte yo, no es cosa mía,
lo ordeno mi cerebro aquel mal día.
Los entes ríen, con mi desdicha.
Las hienas ríen mi falta de dicha.
Y yo desesperado, día a día muero,
buscando ser amado.
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